他狠狠吸了一口烟，然后把烟头往地上一扔，用脚碾灭，眼里全是疯狂的光。
“我他妈就知道！”他一拍大腿，“这个沈闻璟！他不是财神爷！他是我祖宗！”
“快！所有机位！都给我对准花房！三百六十度无死角地拍！我要让全国观众都看看，我祖宗是怎么搞艺术的！”
沈闻璟确实在搞艺术。
他听不到外界的任何声音。
他画的不是风景，不是静物，也不是人。
他画的是一种感觉。
是上一世，他被困在无菌病房里，日日夜夜听着仪器滴答声，闻着消毒水气味时，对“生”的渴望。
还有原主梦里那些支离破碎的记忆，那些压抑的、痛苦的、被禁锢的情绪。
画布的底色是压抑的、近乎黑色的深蓝，像不见天日的深海。
然后，一道刺目的、带着神经质颤抖的猩红色，从画布的中央撕裂开来，像一道无法愈合的伤口。
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