门缝里飘出一点低吟。

        不是嘈杂,不是污糟,而是一段极沉的哼鸣。

        轻得像风,却钻得进骨头里。

        那声音不高,却带着劲。

        一句一句,像在铺展一幅画:

        山河起笔,血脉奔涌,六百年的风沙簌簌落下。

        张天韵抬着的手忘了推门。

        整个人靠在墙边,耳朵不自觉地侧过去。

        然后,歌声响起。

        【这江山我起笔】

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