“……什么？我不知道。”他的声音闷闷的，像是头上扣了一只罐子，除了疲惫和恶心，竟然感觉不到多少愧疚。
他的情感好像被那场大病烧干了，后续的话全都堵在了喉咙里，化作一声叹息。
“我告诉你，你得赔我！医药费，精神损失费，一个子儿都不能少！”程励逼近一步，手即将戳到袁书的鼻尖，那清冽的高级香水味儿接踵而至。
他抬起头，眼神空洞地看着程励，脑海中却浮现出那个雨夜，那个光头东倒西歪的样子，还有身上那风都吹不散的浓烈酒气。
“……是你让我做的。”
他的声音没有起伏，像是在陈述别人的事。
抬起头，程励的身影好像变成了一团烟雾，唰、唰、唰，在柜台前散开，又重新聚拢成一个“人”的样子。
“我让你做？我让你做什么了？我不过是跟你抱怨过几句家里那死鬼不着家，是你自己听者有心吧？”
她的话像泥鳅一样滑不留手。袁书愣了一下，熟悉的被操控感回来了，但比以往更冰冷。
“我们……我们不是说好了吗？你说我是你的‘私人按摩师’，你说我们是‘同盟’，是“共犯‘……你说过你相信我！”他提到“共犯”时，声音不自觉地升高，眼睛睁大，瞳孔中闪过一丝病态的热切。
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